Совсем нет настроения что-то писать.
Зима изматывает, изматывают дела.
Творческие планы зашли в тупик: впереди неинтересные творческие, но необходимые сюжетно моменты.
А, может, я чего-то не поняла.
Переключилась мыслями на Границу.
Окончательно поняла, что не могу и не хочу разлучать любящих в угоду представлениям о долге, желаниям читателей заново прочесть тот же роман и т.п. Что герои, насильно связанные судьбой в моём лице в прошлом тексте, друг другу чужие и не могут полюбить друг друга. Проговорила - стало легче.
Теперь подумываю о бункере - если читателям ещё не пофиг на моё творчество - будут убивать. За то, что надругалась над их надеждами.
Зато не надругалась над героми. И логикой.
Впрочем, ещё всё сто раз может поменяться.
Пока ношу в голове.
Проблема в том, что летом сложно писать про зиму и наоборот. А сцен зимние, а запишу я их сильно не сейчас.
По крайней мере, поняла одно: я переросла детское непонимание любви и попытку заменить её всякими там предсказанностями, предначертаностями и предрасположенностями, а также магическими связами.
Осталась пронзительная грусть, невозможность, недостижимость... и нежелание смиряться.
«Мне ли судьбе покориться, мне ли зачахнуть в тоске?..» (с)